Учитывая отклик на последний пост, расскажу вам еще одну историю по теме, но только последнюю, иначе вы охереете от этого сюжета в моей жизни. После кризиса 2008 г. я чудом нашел себе работу в журнале «Столицы и усадьбы», это была довольно убогая попытка реанимировать самый первый гламурный журнал дореволюционной России «Столица и усадьба». И там выпускающим редактором работала чудесная Лена с узнаваемым московским выговором. Она переехала из столицы в Питер, в то время как я за пару лет до этого совершил обратный кульбит.

Еще занимая там пост главреда, я начал искать работу в иной области, понимая, что бумажные СМИ всё, и нашел в агентстве Realweb, где меня наняли, чтобы создать отдел SMM. Журнал благополучно закрылся, я же наоборот встал на ноги, и мне понадобился сотрудник с очень близким функционалом к выпускающему редактору. Я вспомнил про Лену, она тут же согласилась.

Сидели мы в бывшей школе на Крестовском, я ее показываю во время экскурсии по островам, агентство росло, как на дрожжах, помещений не хватало. И в итоге наш департамент, как самый самостоятельный, попросили отпочковаться. Что мы и сделали, найдя шикарный лофт на Левашовском в пяти минутах от коммуналки, в которой я тогда жил. Это породило коробочный быт, что важно в контексте дальнейшего повествования. Именно там я снял трейлер моего канала Youtube с огромной черной стеной. https://youtu.be/GWw_b-BvlwE

Лена на вывозила. Причем я видел, что проблема не в том, что она плохой специалист, иначе бы я ее не позвал. Она странно себя вела, опаздывала, забывала элементарные вещи. Говорила, что ей нужно остаться дома, и когда я ей звонил, отвечала таким голосом, будто ее вот-вот отвезут в реанимацию. В итоге она как-то призналась, что у нее серьезные проблемы со здоровьем.

Масла в огонь подлила моя коллега, выловившая меня как-то в головном офисе и спросившая, не бухает ли мой зам. Я, признаться, опешил. Лена была красивой, интеллигентной девушкой. Я опытным взглядом подметил, что у нее нет парня, но не думал, что причина в этом. Коллега добила меня сообщением, что видела вчера мою подчиненную в ресторане и в совершенно разобранном виде. Я сказал, что она обозналась, и на этом разговор был закончен.

У меня есть такое свойство в профессиональной, социальной и личной жизни, что на мне можно ездить верхом очень долго, пользуясь моей добротой. Собственно, мои хейтеры это прекрасно знают, потому что иные выныривают спустя годы, чтобы поднасрать, и опять исчезают в пучине интернета. Не дай бог довести меня до белого каления, но это сделать очень сложно. Поэтому я всегда с неохотой увольнял сотрудников, но Лена разрешила эту задачу, уволившись сама. А через пару недель умерла.

Если бы все закончилось на этом, я не стал бы тут разглагольствовать, ибо мы все рано или поздно отправимся к праотцам и перечислять тут всех, кто вокруг меня откинулся, нет смысла. Но история имела продолжение.

В очередной наш переезд я начал разбирать коробки, которых всегда хватало, поскольку все равно ты из них не все вытаскиваешь. И там была коробка, оставшаяся от Лены и стоявшая на подоконнике. В ней был канцелярский хлам, офисные телефоны, роутер и прочая дребедень. А на дне в пакете лежала полторашка пива, причем в специальной вязаной муфте, и пузырь водяры. Я как нашел это наследие русской хтони, так и остолбенел, вперив взгляд в здание напротив.

Ваш покорный слуга не бетонный столб, а человек, да еще и с рефлексией, и понятное дело начал загоняться. Но загоняться с совершенно идиотской мыслью. На работе я всегда накидывал на красивых девушек психологическую паранджу, поскольку понимал, что любые отношения тут могут встать боком. Да, в студенческой газете, в которой я был молодым и амбициозным главредом, и к которому приходили молодые и амбициозные студентки, мечтавшие о карьере в журналистике, секса было предостаточно. Но то была работа в стиле рок-н-ролл, где любой косяк воспринимался как прикол. Затем же начались суровые будни большого начальника в больших компаниях, и пришлось завязать член узлом, ибо так оно и должно быть.

И вот стою я с бутылкой водки в руках, смотрю в окно и понимаю, что если бы я подкатил к Лене, возможно, она осталась бы жива. Да, любой психолог в миг раскатает этот бред сивой кобылы, ибо нельзя брать ответственность за смерть каждого, да и ты не Балабанов, а она не Бодров. Но вот этот путь, даже не булгаковского наркомана, а юной алкоголички в том возрасте, когда надо трахаться на подоконнике в туалете музея и орать на концерте благим матом, пришпилит сознание любого. В самый последний момент отчаяния с ней не было близкого человека, я это проходил много раз, а близкий человек в ее случае был мужик.

Прошло много лет. Иногда в бессонную ночь, а это почти каждая моя ночь, когда начинают одолевать демоны тотального пиздеца, нет-нет, да и прилетит контрольным в голову воспоминание о Лене. Тогда я подхожу к окну и смотрю в него точно также, как тогда на Левашовском. Единственное, что утешает, так это отсутствие в руках бутылки водки.